es kann kein baum hier blühn, der nicht verdorrt,
wenn der himmel zerrissen wird.
es kann kein stiefel, der uns das land zertritt,
einen stein finden, der ihn hier erträgt.
es kann hier kein gesicht noch lebendig sein,
wenn die sonne verschwindet.
es kann hier kein herz, nimmt man ihm das recht
weiter leuchten und schlagen.

denn hart ist diese landschaft
als wenn man schweigt den ganzen weg.
wie sich das einbrennt,
heißes gestein in deinem schoße,
und preßt ans licht
den verwaisten ölbaum und das weinfeld leer.

wasser gibt es hier nicht. nur staub und licht.
ein licht, in dem der weg versinkt,
lockt hin zu den schatten, die doch von eisen sind.

text: jannis ritsos / henry-martin klemt

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