Die Erde dreht sich unter meinen Füßen.
Das Land geht fort. Ich hol es nicht mehr ein.
Daß ich es liebte, werd ich lange büßen.
Wo ich auch bin, werd ich ein Fremder sein.

Wozu noch wandern, bis der Stab zerbrochen?
Ich pflanz ihn ein, damit er Wurzeln schlägt,
und stütze ihn mit meinen müden Knochen
und glaube doch nicht, daß er Früchte trägt.

Ich hab mir selbst mein halbes Kreuz gesetzt.
Es zu vollenden, hat die Kraft gefehlt.
Verweilt daran, bevor ihr weiterhetzt,
und lauscht, was euch das morsche Holz erzählt:

Die Erde dreht sich immer noch im Kreis
Und auch mein Land kehrt einmal heim. Ich weiß.

Text: Henry-Martin Klemt

Komposition: Ludwig Streng

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